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Ceshire

PILAR EN DETRITUS

PILAR EN DETRITUS La gota cae sobre la copa,
derramando mi cabeza,
de un líquido gris y lábil.
Humedades se aglomeran,
sobre las superficies secas,
del atlante de mis venas.
¿Soportaran el peso?
El sarmiento se hace vino;
se des nuda antes de tiempo,
resbala “aes” por mi frente
Y me deja oliendo a bar.
Soy duda abierta al detrito.
Soy el dial incapaz.
Soy la aístesis inconclusa
de un mallete que calla
y que no mide culpas.
Soy el vástago incinerado
de un pilar en detritus.
Esto es la pesadilla
del pimpollo de la vid.
¿Qué más les puedo decir?
Si la gota cae sobre la copa
y se derrama mi cabeza.
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6 comentarios

Ceshire -

Max:
O con el lápiz.
Un beso verde

Max -

Ay, sí. Dar rewind, play, pausa... De momento nos conformaremos con la memoria, los sueños y la voluntad ¿no?

Ceshire -

Luisillo,
Me refería a lo contrario. Una bendición es fabricarlo, de donde no lo hay, en vela, somnolientos estirarlo, vivir cada milésima de segundo. Crear el tiempo es posible, lo imposible es borrarlo. A mi me gustaría editar la cinta del tiempo a gusto, dar rewind, play, pausa, ves, ahora, Einstein se fue sin resolvernos lo del tiempo. Habrá que esperar otros genios.

Besos sin mapa
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Max -

Estaba interpretando, pero me gusta conocer los detalles. Desde el arrector pili procuro no perdérmelos. Qué bien, caminar hacia el agua desnudos de artefactos. No sé si entiendo, a mí no me parece lamentable que el tiempo se cree, de hecho podría ser algo que define mi actitud ante la vida y una fuente de esperanza. Yo lo interpretaría como que nos quedan muchos días que fabricar en el futuro. Besox.

Ceshire -

Max:
Los Discos rojos no son de piedra sino de branquias y escamas. Symphysodon aequifasciatus es el nombre científico, para ser exactos. ¿Qué digo? pero pienso que te interesaría saber este detalle. Ni tú necesitas las botas ni yo los misterios para caminar por esta playa y sin embargo... Lo único útil es el miedo, digan lo que digan, nos protege. Gracias por el poema. El tiempo se crea, lamentablemente no se borra.

Un beso sin sortilegio.

Max -

Tú escribes sortilegios
sobre discos de piedra
rojos.
Yo calzo pesadas botas
cuando ando por la playa
vacía.
Tú conjuras misterios
que parecen tormentos.
Yo me protejo del miedo
que se filtra entre la arena.
Tú y los enigmas.
Yo y el tiempo.
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