Afuera hay nubarrones custodiados por ángeles inconmovibles. Las lluvias de mayo amenazan con borrarme de la faz del planeta. Un Dios envenenado de ira hace amago de declararme la guerra. Dicen los viejos que esta paz que construí encimando mi infancia, está mal, está maldita. Que debo pedir clemencia, doblar rodilla, apretar cilicio alrededor de mi corazón hasta que este pare de latir al ritmo que quiere. Que el dolor purifica el pensamiento. Y tal vez sea cierto, y la duda del cómo vivir es lo más que me mortifica Y sin embargo aquí estoy, sombrilla en mano, sin un manual, pero conmigo misma, sin gracia, pero con religión; mi cuerpo a merced de las corrientes de este mes tempestuoso y huraño. Se desatan desplazamientos de terreno alrededor de mi, imagino rayos como torpedos inscritos con mi nombre. La agua fría me baña, y tengo miedo de morir helada. Sonrío pensando que habrán días mejores. Que el sol detrás del día gris está próximo a secarlo todo. Que los días hay que vivirlos vengan como vengan. Acostada encima de la sombrilla floto: ¿A dónde me llevará la corriente?
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