LOS AMANTES DE MAGRITTE

Hay una manta
cubriendo
nuestro pudor.
A ciegas,
nos tanteamos
el gesto.

Tu lengua,
no puede sorberme.
Tus labios,
son una marca
timbrada en mí,
a secas.

Con ansiedad,
nos intuimos
la humedad.
Nos olemos
a sabanas limpias
y perfumadas.

Tras la ventana,
la noche
nos reconoce,
amantes
del traje
y la moralina.

El que nos pintó,
no sabía
lo que hacía.
Arranquémonos
las sábanas.
Amémonos con la piel.

5 comentarios

[Juank - 12 de noviembre de 2008 - 12:14]

Hola, me ha gustado el poema. Soy un escritor uruguayo, narrador principalmente, pero estoy muy interesado en Magritte y he escrito un soneto a "Los amantes". Recién veo que tú tienes también poesía dedicada a este.
Un placer conocerte y leer tus versos.
Saludos

[Ceshire - 07 de junio de 2005 - 01:59]

Pedro:
¿Contador dices? Eso del ojo invisible y la gráfica que amenaza la tranquilidad de la casa siempre me ha dado susto. Ni medidas, ni números, ni estadisticas. Cartas sí.
Te mando un beso,
Sandra

[Ceshire - 07 de junio de 2005 - 01:51]

Lu:
A mi no se me hubiera ocurrido mejor. Te envio saludos.

[Pedro - 06 de junio de 2005 - 19:21]

S, ahora debes poner un contador para asustarte de cuantos entramos a admirar tus escritos. Besos.

[lu - 06 de junio de 2005 - 03:26]

pero antes dijero: arranquémonos la piel,
que deban ponernos sábanas.